Como decía la canción aquella tan cursi: "En mi pecho yo llevo una flor". No te conozco, pero te reconocería entre mil. He sabido, sin mirarte apenas, de la dulzura de tus ojos, de tus manos solícitas cuidando de este energúmeno anónimo al que hubiste de mimar en silencio con el sigilo y la diligencia de los ángeles.

Porque has de saber que yo estuve donde tú. En otro tiempo. Con otras gentes. Poco importa. Tú y yo ya no somos tú y yo. Somos arquetipos. Hoy mismo hay muchos como tú y como yo. Ignorantes unos de la existencia de los otros. Realidades administradas como un laberinto de tabiques. Para tí el catre minúsculo, la soledad, la labor ingrata. Para mí la dicha de vivir en la inconsciencia de lo que Kundera diera en llamar "la insoportable levedad del ser". Imperdonable lo mío. No tendré consuelo.

Sobre lo que dices de los campos de concentración. No tienes que hacer ningún esfuerzo, ni tratar de encontrar las palabras precisas. La forma concreta en que se materializa el horror lo hace más o menos horror; pero la frontera del horror con frecuencia se ha traspasado antes -y con independencia- de que se nos muestre como espectáculo. La sangre nos horroriza. Pero la libertad pisoteada yaciendo en un cuchitril en espera de lo que depara el inicierto día es la expresión muda del horror en estado puro. Un grito, una alarma un gemido, son un desahogo. El silencio de las horas negras derramándose en tu alma, no tienen cabida en la estrechez de la mente humana. Y ahí está el mayor horror, el HORROR VACUI.

¡Bravo por tí! Por tu mansedumbre. Por la gigantesca talla moral que has erigido ante nosotros, que sólo podemos aspirar a admirarla con la boca abierta. Escrita con palabras sencillas es como más alta se nos presenta.

Un fuerte abrazo.

Kaiser.